Крошка Эо. Ее собирались выдать замуж в четырнадцать, как всех, но она предпочла дождаться меня и надеть на палец обручальную ленту в шестнадцать, когда наступает брачный возраст у мужчин. По ее словам, она с детства знала, что мы поженимся. Я не знал.

— Стой. Стой! — Голос дядьки Нэрола в наушниках прерывает мои мысли. — Дэрроу! Погоди, парень!

Мои пальцы замирают. Нэрол высоко наверху, с остальными, видит мое продвижение на дисплее своего шлема.

— Что там еще? — спрашиваю недовольно. Не люблю, когда отвлекают.

— Парнишке интересно, что там еще, — усмехается старик Барлоу.

— Газовый карман — вот что! — огрызается Нэрол. Он старшина нашей бригады из двух сотен человек. — Стой, говорят тебе! Вызовем группу сканирования, пускай проверят, пока ты не взорвал нас тут, на хрен.

— Что? — возмущаюсь я. — Газовый карман? Да это газовый прыщ, а не карман! Сам справлюсь.

— В шахте без году неделя, а уже выпендривается, засранец… — сухо продолжает Барлоу. — Вспомни слова наших золотых вождей: «Молодым следует слушаться старших. Без терпения нет доблести, без послушания — истинной человечности!»

Я закатываю глаза. Сперва научитесь делать то, что я, а потом толкуйте о послушании! У самих ни реакции, ни мозгов, и меня хотите видеть таким же, особенно дядька.

— Да что время тянуть, — возмущаюсь, — я только разошелся! Если думаете, что там карман, я сам сейчас туда метнусь и проверю все ручным сканером.

Старики вечно твердят об осторожности, как будто она им хоть раз помогла. Мы не получали лавров уже невесть сколько лет.

— Хочешь оставить Эо вдовой, сынок? — доносится сквозь помехи трескучий смешок Барлоу. — Ладно, не возражаю, она хорошенькая. Давай вскрывай карман. Так и быть, займусь вдовушкой. Я хоть и старый да толстый, а шурф-другой еще пробурю.

Его слова встречает дружный хохот двух сотен глоток наверху. Костяшки на моих пальцах белеют — так сильно я сжимаю кулаки.

— Слушай дядьку Нэрола, Дэрроу! Пусть карманом займутся сканировщики, — говорит Киран. Старше меня всего на три года и уже считает себя ветераном. А на самом деле только и умеет, что осторожничать. — Не гони, успеется.

— Успеется? Полсмены коту под хвост! — шиплю я в бешенстве. Кретины неповоротливые, никак не хотят понять, что лавры — вот они, рядом, достаточно руку протянуть. Не верят мне. — Трусишь, Нэрол?

В наушниках повисает тишина.

Назвать собеседника трусом — не самый лучший способ склонить его на свою сторону. Зря я это сказал.

— Да пускай его сам измерит! — встревает Лоран, сын Нэрола, мой двоюродный брат. — Не то лавры снова достанутся Гамме. Сто раз уже нас обходили.