– Все живы? – уже не таясь, крикнул я в коридор, поднимаясь на ноги.

Пистолет и нож – обратно по местам, «томмиган» из-за спины – достать!

– Порядок, – отозвался Датч. – Сам?

– Тоже.

Огляделся по сторонам…

М-да, передача явно велась не отсюда. Почти всё вокруг носило следы то ли боя, то ли разгрома, а в рации и вовсе торчал воткнутый с нечеловеческой силой топор.

Движение в углу!

На полу обнаружился привалившийся к стене молодой парень-латинос, держащийся за торчащую из груди рукоять ножа. Удивительно, но он хоть и хрипло, но дышал, хотя ему явно оставалось недолго.

Подошёл поближе, немного подумав, отвёл ствол автомата в сторону и присел рядом с умирающим.

– Кто… здесь… – едва слышно просипел парень на довольно приличном английском.

– Что здесь произошло? – спросил я.

– «Дрезден»… придёт… «Дрезден»… за нами… псы… Доар… ликуэ…

И всё. Последние секунды своей жизни потратил на какой-то бред. Вот же дрянь.

План катится псу под хвост.

– Что тут у тебя? – заглянул в радиорубку подошедший Датч.

– Ничего, – поднялся я на ноги. – Переходим к плану Б.

– Это паршиво, что мы всё-таки переходим к плану «Бляха Муха»…

– Угу.

Так, раз всё пошло прахом, придётся по большей части импровизировать…

– Новая задача? – спросил я, пока мы неслись по тёмным, пустым и залитым кровью коридорам «Арктика».