— Да сколько уже можно! Бли-и-и-ин!..

— Извольте втянуть пузо, молодой человек! — остался непреклонен Соломон Львович. — И не надо на меня так жалостливо смотреть! Только портняжный метр! А все эти новомодные штучки оставьте безруким неучам, что исключительно по недосмотру Всевышнего смеют называть себя портными!

— Где вы у меня пузо нашли?!

— Таки вы сейчас будете убеждать меня, что обладаете фигурой Аполлона? И стойте смирно, молодой человек!

Да твою же! И чего он там так возится?! Секундное же дело! Вот, пожалуйста — ткнул в иконку, голопроектор лучом пробежался, и готово — 3Д-модель меня, любимого, в полный рост и при параде. Н-да. Не Аполлон, прав тут Соломон Львович. А вот насчет пуза явно приплел для красного словца. Среднестатистический парень двадцати лет от роду: средний вес, средний рост, среднее телосложение, сред… а вот тут фигушки — как говорит Степаныч, ума палата. До того умный, что аж очки нацепил. Тоже, кстати, больше дань уважения корням, нежели реальная необходимость. Принято так в аристократической среде — если есть выбор между современным средством и чем-то старинным, желательно хотя бы с тысячелетней историей, предпочтение однозначно отдается второму. Что еще сказать? Запечатленным образом я остался доволен — как говорится, за что боролись, на то и напоролись. Выглядел я форменным ботаником — худощавым, слегка обросшим и с утра нечесаным. Плюс позавчерашняя щетина. Ладно хоть русая, равно как и шевелюра, а то бы вообще беда. Добавить сюда растянутый свитер с оленями (точно не скажу, но это вроде бы мифические существа с материнской планеты человечества), заношенные до дыр на коленях джинсы и потрепанные кеды — вот и готов фанат науки. Ах, да, легкую безуминку во взгляде забыл упомянуть.

И вот это вот все дядюшка своим произволом собирался запихнуть в шерстяной костюм — темно-серый, в мелкую полоску. Со всеми сопутствующими аксессуарами, как-то: сорочка с запонками, галстук и выпендрежные оксфорды. И ничего не сделаешь — традиция! Помноженная на самое настоящее идолопоклонничество — другого слова для слепого копирования стиля Протектората Бритт я просто не сумел подобрать. Джентльмен должен. Точка. И не важно, что я вовсе не Джон Смит или какой-нибудь Роберт Монтгомери, а всего лишь Александр Завьялов.

Всего лишь… пожалуй, теперь уже я загнул. Завьяловы, если кто вдруг не знает, один из пяти старейших торговых кланов Протектората Росс, ведущий родословную еще с материнского мира. Немного найдется равных нам по древности во всем Протекторате Человечества, не говоря уж о более мелких политических образованиях. Почитай, тысячу лет марку держим. И еще не известно, сколько до Рывка род Завьяловых существовал. Впрочем, тем сильнее контраст — никто во мне в здравом уме и трезвой памяти представителя столь славной фамилии не заподозрит. Чего я, собственно, и добивался эти пять лет. И вот наконец закономерный результат — даже Степаныч начал при виде меня морщиться, чего ранее никогда себе не позволял. То есть сработала задумка на все сто.