Вывернув карманы, он вытряхнул на стол несколько дузов, пересчитал их, довольно усмехнулся и, собрав, зажал в кулаке.

— Фирон… — с тоской посмотрела на брата Мида.

— Отстань, — не глядя в ее сторону, махнул рукой Фирон и, покачиваясь, направился к двери.

Закрыв лицо руками, Мида снова заплакала, на этот раз уже даже и не пытаясь сдержать рвущихся из глубины души рыданий.

— Да будь ты проклят, Граис!.. — выкрикивала она между всхлипами. — Кто бы ты ни был, будь проклят навечно за то, что снова отбираешь у меня брата!..

Выйдя на улицу, Фирон направился в сторону городских окраин.

Он и сам толком не знал, куда собрался пойти, но оставаться дома и снова, в который уже раз выслушивать упреки и увещевания Миды больше не мог. Он и сам прекрасно понимал, что решение его проблем не скрыто на дне какого-нибудь из винных кувшинов, но вино давало возможность забыться, хотя бы на время. Вечером — пьяный угар, утром — поиски новой порции вина для поправки здоровья… День — за днем, день — на день… Дни без конца… И это называется жизнь?

Глядя на дорогу и что-то невнятно бормоча, Фирон шел туда, куда вели его заплетающиеся ноги. Пару постоялых дворов, встретившихся ему на пути, он миновал, решив почему-то, что они ему не подходят.

Очередной постоялый двор был, наверное, самым убогим в Халлате. Стены его были обшарпаны до отвращения, а окна завешены грязными тряпками. Брусья, подпирающие навес над крыльцом, завалились настолько, что одним своим краем навес едва не упирался в землю. Но именно этот постоялый двор как раз и приглянулся пьяному Фирону.

— Вина! — потребовал он прямо от порога, ища блуждающим взглядом хозяина заведения.

Не получив никакого ответа, Фирон упал на скамью.

За столом напротив него обедали двое йеритов.

— Ну что?.. — посмотрев на одного из них, с пьяной конкретностью спросил Фирон. — Сколько еще лет будем барахтаться в дерьме и делать вид, что это доставляет нам колоссальное удовольствие?!

Широко размахнувшись, Фирон ударил кулаком по стене.

— Эй, милок, так ты мне всех посетителей распугаешь, — подбежала к нему невысокая плотная женщина, одетая в широкое черное платье.

— Ты кто? — удивленно уставился на нее Фирон.

— Хозяйка здешняя, — ответила ему женщина. — А вот тебя я что-то прежде здесь не видела.

— Какая разница, — махнул рукой Фирон. — Давай мне вина!

— А деньги у тебя есть? — осторожно спросила хозяйка.

Фирон покрутил головой и протянул ей ладонь, на которой лежали монеты.