* * *

Спустя какое–то время, летом где–то на улицах Москвы.

— Мадам, извольте вытереть вам лицо? — озабочено спрашивал Альберт свою жену.

— Измазалась? — смеясь доставая зеркальце спросила Ксения. — Это всё ваше мороженное, сударь, вы им из любой опрятной дамы сделаете неряху.

— Разве? — деланно улыбнулся мужчина, — А вот эта юная леди уже второе заканчивает, и как видите на её лице всё так же, как и до мороженного…

— Эта всё, Ваши, происки. Она вообще неправильная девочка… Как можно оставаться чистой, в её то два года.

— То–то и оно, то–то и оно. Ей всего два…

— О, музыканты, хорошо играют. Подойдём? — меняя тему обсуждения, проговорила Ксения.

— Почему нет? — ответил Альберт, корректируя направление трёхколёсного велосипеда, на котором сидела дочь.

— Люди кричат, задыхаясь от счастья, и стонут так сладко, и дышат так часто, что с каждым мгновением хочется двигается быстрей, люди ночами, делают новых людей… — заканчивал припев, высокий парень до тридцати, с чёрными вьющимися волосами и голубыми глазами. Типичный представитель мужчин, что принято называть «Девичья мечта». Красив, мускулист, с яркой кристальной улыбкой и лукавым взглядом…

Парень пел очень хорошо, при этом постоянно держал на себе взгляды публики и периодически поигрывал на скрипке. Когда он заканчивал очередную песню, люди подходили и клали деньги в футляр из–под скрипки, что предусмотрительно был открыт.

— Поддержим рублём отечественных музыкантов? — спросила Ксения.

— Отчего не помочь, прикольно поют. — ответил Альберт, при этом доставая из кошелька сотенную купюру. — Пойду пока замолчали. О, да они собираются… Ждите Папу. Поля за старшую.

— Фи! — коротко ответила Ксения.

— Привет, классно поёте.

— Спасибо, дружище. Мы тут по средам поём, а так можно нас в инете найти.

— Прикольно, что вводить в строку поиска!

— Группа «По зову Мертвяков». Слышали о нас?

— Ха, нет не приходилось. Хотя у меня ощущение что я где–то тебя видел… — на этих словах Альберт положил деньги в футляр.