Фарт отобрал у него рюмки, залез в шкафчик, достал коньячные бокалы и, захватив шоколад, отправился за Роком.

- Рок. – произнес он, входя в комнату – Тебе говорили, что ты – варвар? Ты хоть знаешь, сколько этот коньяк стоит?

- Знаю. – меланхолично ответил Рок – Отгрызенную ногу он стоит.

- В смысле? – опешил Фарт.

- Ну… Как мы не пытаемся отринуть связь со старой Землей, инерция мышления велика. За лечение доктора надо отблагодарить. Даже если лечение – платное. – пояснил Рок.

- Аааа, а я уж думал ты за еду работаешь.

- У меня дома такая же осталась. – печально вздохнул Рок.

- Бутылка коньяка?

- Дочка, Фарт. Чуть постарше. Четырнадцать ей было, когда я провалился.

- А…

- Семьи рядом не было. Уехали на море. Повезло.

- Повезло. – Фарт понял, что ничего не знает о Роке. Не принято тут особо душу теребить.

Помолчали, потягивая коньяк.

- Слушай! – ожил Рок – А нафиг ты про коньяк спрашивал, если ты с ребенком пришел?

- Живчик хотел себе сделать. – улыбнулся Фарт – А то свой закончился, выдали на водке. А я его пить не могу… Воротит. Не, если от спорового голодания загибаться буду – то выпью, не вопрос. Но когда есть выбор, зачем пить дерьмо? Но этот на живчик переводить – кощунство.

- А что с ним не так? – Рок поднял бокал к потолку, рассматривая его на свет лампочки.

- Ах! Ап! Ах! – Фарт задохнулся от негодования – Что с ним не так?! Да это!!!

- Все равно я в них ничего не понимаю. – махнул рукой Рок – Так что, можешь делать.

- Варвар ты, Рок! Тебе бы только самогонку на свекле, с мужиками, в колхозном гараже хлестать!

- Не напоминай! – передернулся Рок – Не нравится этот – возьми другой. У меня их полно.