– Да уж, – кивнул Ит. – Действительно, можно с ума сойти…

– Что скажете? – Ри переводил требовательный взгляд с одного на другого. – Ну?

– Не знаю, что сказать, – Ит затушил окурок и тут же потянул из пачки следующую сигарету. – Правда, не знаю. Ри, не пытай меня. Это… несколько неожиданно.

– Я не мог ничего сделать, – Ри виновато развёл руками. – Она мне сунула этот бокс, и мне что – нужно было вытащить оттуда материал, и…

– Ри, не надо, – попросил Ит. Глубоко затянулся. – Правда, не надо. Это действительно не зависело от тебя, мы уже поняли. И ещё я понимаю, что это всё восторга не вызывает… у всех. У меня в том числе.

– Почему? – повернулся к нему Скрипач.

– Потому что я его, прости, хоронил несколько лет, – Ит прикрыл глаза. – Он очень долго умирал – во мне. Очень. Ты видел. И сейчас я могу, наконец, не просто думать, а даже рассуждать об этом всём: без эмоций, без срывов, без нервов. Да, он был. В моей жизни был Фэб. Тогда. Понимаете?

Оба кивнули.

– И что? – поторопил Ри.

– А то, что его в ней больше нет. И мне было чертовски трудно с этим смириться. Но я сумел.

– А сейчас… – начал Ри, но Ит тут же прервал его: