Перетерпит.

Справится.

Эрасмиус молчал, пока они шли по коридорам. Пока сервировал стол в небольшом зале. Пока разливал невесть откуда взявшийся тархи.

Заговорил он, только сделав первый глоток.

— Эта история началась больше двадцати лет назад. Почти двадцать пять лет. Я был молод тогда. И думал, что мне все подвластно.

— И заигрался, — подсказал Роман.

— Вы знаете о моем побеге, не так ли… — Эрасмиус не спрашивал. Утверждал.

— И про побег, и про то, что вы работали на Сарна.

— Но не о сути работы.

— Вы не оставили записей.

— Суть работы была проста. — Эрасмиус улыбался. — Я предложил Сарну вырастить флотилию живых кораблей и создать для них идеальных пилотов.

— Каким образом?

— Пейте тархи. Он не отравлен, клянусь. И вредных для здоровья или затуманивающих рассудок добавок в нем тоже нет.

Аврора послушно поднесла к губам чашечку из тромайского фарфора.

— Вкусно.

— Да, тэра. Я получаю все самое лучшее на борту своего корабля. Вашего корабля.

— Моего?

— Вы ведь и сами это ощутили?

Спорить было бесполезно.

Ощутила.