— Жарковато здесь у вас, — оглядевшись, сухо произнес Валанд.

Вокруг, куда удавалось дотянуться взглядом, был песок. Он играл оттенками: от блекло-желтого, до почти красного. Струился под ногами, заползал на изрезанные морщинами барханы, стекал вниз, рисуя замысловатые дорожки. Звенел и пел.

— Это вам жарко, — невозмутимо дернул плечом акрекатор. Воинов с ними больше не было. — А мне — вполне уютно.

— Иллюзия? — приподнял бровь Валанд, пытаясь зацепиться хоть за какой-нибудь ориентир.

Ничего… Зыбь…

— Адаптация, — поправил его Спаситель.

— И куда дальше? — не пошевельнувшись, уточнил Марк.

— Я — обратно, — довольно хмыкнул жрец, — а вы — остаетесь.

— Здесь? — Добавил с сарказмом: — Ваши мрачные прогнозы начинают сбываться значительно раньше, чем я рассчитывал.

— А на что вы рассчитывали? — искренне заинтересовался Спаситель. — Не поделитесь?