- В чем дело?

Перед ним стоял растерянный мальчишка-подросток.

- Лек велел…

- Хорошо, хорошо, - Майк взглянул на шапку. Надпись гласила:

«Пиво Уилссона». Очевидно, новый спонсор. Он пожал плечами и надел кепку так, чтобы козырек не закрывал от телекамер лицо. Но тут же остановился и подумал: «Что я делаю? Где моя гордость?» Майк кашлянул и опустил козырек. Кто-то опять сдвинул кепку на затылок.

- Так лучше, - сказал репортер. - Как у тебя с топливом?

- Я не знаю… - промямлил он. Мальчишка сдернул с него кепку и надел другую. Майк снял ее и прочитал надпись. «Натуральное мясо Кестлера».

- Топливо, Майк.

- Что?

- Топливо, Майк, топливо. У тебя хоть что-то осталось в баках?

- О… Лучше спросите у…

Он оглянулся в поисках Сквиба, но робота нигде не было.

- Черт, - пробормотал он, натягивая кепку как можно ниже.

- Майк, это твоя первая настоящая победа. Как это повлияет на твою карьеру?

- В лучшую сторону, надеюсь.

Кто-то засмеялся, и Майк почувствовал себя свободнее.

- Ты собираешься попытать счастья и принять участие в полномасштабных гонках?

- Об этом лучше спросить у моего босса.

- Это правда, что синдикат Фрэнка Л. Джеймса больше не будет финансировать команду Крувена?

- Не знаю. Спросите Фрэнка.