Вит. А могу я сам? Ты говорил, так делают.

Лим. Делали. Сейчас мало кто… Я скачаю тебе подборку моих любимых прямо на коннектор.

Вит. У тебя уже есть любимые?

Лим. Вит, не забывай, мне тринадцать лет. За это время я успел ознакомиться – в той или иной степени – со всем наследием человечества. Благо ограничений доступа к знаниям на Плутоне не было.

Вит (улыбается). Лим, когда ты в образе пацана с ломающимся голосом втираешь о том, что ознакомился со всем наследием человечества, звучит потешно.

Евграф (улыбается). Понимаю.

Вит. Давай свои стихи.

На коннекторе, который у Вита сейчас в руке, зажигается красный огонек – сигнал, что на него поступает информация. Через несколько секунд перед Витом всплывают проекции страниц со стихами.

Вит. Так… Это как-то занудно… Это… я и слов-то таких не знаю… На общезападном не надо, я его не люблю, на русском бы… А вот это… (Читает вслух.)

Вит. Круто. Мне нравится. Удивительно, Лим, что ты его сохранил. Вряд ли среди игреков считается почетным звание человека.