— Да, жалко, что мы не такие… — загрустила Ванесса.

— Не жалко! — обрубил Креол. — Это не жизнь — это прозябание! Растительное существование — без цели, без смысла, без стремлений! Да мне даже подумать страшно, что я мог бы родиться киигом! Нет, нет, ни за что!

— К сожалению, остальные народы Аррандраха придерживаются схожих взглядов, — печально сказал длик. — Они весьма охотно сражаются друг с другом и истребляют друг друга. А иногда и нас — хотя мы никогда не даем для этого сколько-нибудь мыслимого повода.

— Бла-бла-бла, — презрительно скривился Креол. — Тебя как зовут-то, кстати?…

Ванесса устало опустила глаза. Она совершенно забыла сказать учителю, как ревностно кииги хранят свои имена. Но, разумеется, длик с удовольствием объяснил это еще раз.

— Значит, только женам?… - задумчиво переспросил маг. — Да уж. Если бы у нас в Шумере было так, моего имени не узнал бы никто и никогда…

— Имеется в виду, что ты никогда не был женат? — уточнил длик.

— Разумеется, — хмыкнул Креол. — Женятся только дураки.

— А умные выходят замуж, — вполголоса проговорила Ванесса. — Стой, тормозим!…

Ее вскрик вызвало то, что дорога — ровная, гладкая, очень удобная — неожиданно прервалась. Завернув за очередной поворот, Креол сотоварищи уперлись в тупик. Путь преградил горный обвал.

— Это произошло недавно, — со знанием дела сообщил длик. — Три или четыре дня назад. Придется обходить другой дорогой.

— Не придется, — хмыкнул Креол, нашаривая на груди амулет Слуги. — Слуга, разбери этот завал!

Камни начали сами собой раскатываться, освобождая тропинку. Но Ванесса озадаченно приподняла бровь — магический Слуга работает странно медленно. По крайней мере раз в десять медленнее своей обычно молниеносной скорости. Все равно много быстрее человека, но уже не на порядки, как раньше…

— У него что, батарейки подсели?… - спросила девушка.

— Хм-м-м… — помрачнел Креол. — Слуга, покажись!

Перед ним вырос полупрозрачный, словно вырезанный из хрусталя силуэт. Ванесса сдавленно охнула — вместо вихрастого подростка, который показывался им в Сан-Франциско, появился понурый старец. Некогда топорщащиеся вихры сменились усталой сединой, гладкое лицо избороздили морщины, а на грудь легла длинная борода.

— Он что… состарился?! - пораженно воскликнула девушка.

— Похоже на то, — угрюмо кивнул Креол. — В некотором роде.

— Но… но почему?…

— Понимаешь, ученица, магический Слуга — дух, созданный исключительно для работы. И работая, он постепенно истощает себя. Его потенциал почти исчерпан…