— А кого?

— Мирошеньки горемычного…

— Его-то каким боком?

— Таким вот, Олежа, таким… Ладно, слушай. Помнишь, он про аварию рассказывал, в которой родителей лишился?

— Дык!..

— Ну вот, а у меня в бухгалтерии женщина работает, Андратова Валентина Сергеевна. Моего примерно возраста…

— Андратова?! — закричал Брок, округляя глаза.

— Тише ты!.. — зашипела, оглянувшись на дверь, супруга. — Сашеньке это ни к чему слышать…

— А я уже и так слышу. — Дверь раскрылась. За ней стояла хмурая Саша. — Зачем ты от меня это скрываешь, мама? Я ведь люблю Мирона. Мне все о нем знать нужно.

— Да это ведь не о Мироне, — смутилась Ирина Геннадьевна. — Не совсем о Мироне… Да и не о том.

— Все равно. — Сашенька была непреклонной.

— Ладно уж, чего уж теперь… Слушай. Только не плачь, ладно?

— Не буду, — буркнула Саша.

— Хорошо, — в который уж раз вздохнула Ирина Геннадьевна. — Так вот, Валентина Сергеевна эта в середине восьмидесятых потеряла в аварии сына. Ему четыре годика всего было. Когда они возращались с дачи, в их машину врезался автобус.

— Грузовик, — поправила Сашенька.

— Да нет, здесь это автобус был.

— А мальчика звали Мироном… — то ли спросила, то ли подсказала Саша.

— Мироном. Только он и погиб. Валентина синяками отделалась, муж пару ребер сломал.

— Продолжай, — бросила Сашенька на маму взгляд исподлобья.

— А чего продолжать? Все. С тех пор Валентина места себе не находит, мается все. Чуть что — фотокарточку достает и плачет.