Три выкрикнутых Настей яростных вопроса; три поспешных ответа, произнесенные пьяным и потому слегка заплетающимся языком Покровского.

– Где Альфред?! Где Денис Андерсон?! Что вы со мной сделали?!

– На кладбище…

Это относилось к Альфреду.

– Живет с Горгонами, в лесу.

А это уже к Денису. И наконец…

– Честное слово, я ничего не делал, хотя Лиза предлагала, но я не стал… – Тут Покровский замямлил нечто неразличимое, но остолбеневшая Настя не попросила повторить погромче и почетче. – Клянусь. Лично я ничего с тобой не делал. Это Локстер, это он… С тобой все в порядке?

– Нет, – ответила Настя. – Не все в порядке.

– Я извиняюсь, я ведь не знал, что ты не знала…

– Стоп! – крикнула она. – Стоп, хватит. Помолчи немного.

– Ладно, – сказал Покровский.

– Мне нужно… – Слова смерзлись, как кусочки льда, и оторвать нужное было практически невозможно. – Нужно… Пить.

– На кухне, – понимающе кивнул Покровский. – В холодильнике. Эта уже пустая, – тронул он ногой бутылку из-под коньяка.

Она прошла на кухню походкой зомби, открыла холодильник и стала вытаскивать одну за другой все бутылки со спиртным.

– Намечается вечеринка?

Она вздрогнула.

– Или ты решила напоить Покровского, чтобы развязать ему язык? – спросил из темного угла кухни Иннокентий. – Тоже хорошая идея.

– Заткнись, – пробормотала Настя, глядя на выстроившуюся перед ней шеренгу бутылок.

– Так он молчит? Ничего не знает про Альфреда?