– Всего лишь десять…

Крант зарычал и начал обходить меня слева.

Мужик поджал ноги, забормотал:

– Это не моя цена… это хозяин… я клятву дал… тому, кто не пожалеет…

– Подожди, Крант.

Черный всхлипнул от полноты чувств. Я склонился к нему.

– Так ты не хозяин этого бардака?

– Хозяин. – Голова дернулась. Красная косичка выпала из сложной прически.

– Тогда о каком еще хозяине ты тут болтал?

– Ильт. Это его цена. И улжар я с него снял.

– Чего ты с него снял?

Черный палец указал на броник.

– Та-ак. Вот с этого места, пожалуйста, подробнее.

Ну мне и выдали рассказ со всеми подробностями. Через полчаса следствию стало все ясно.

Короче, живет себе мужик, держит лавку случайных вещей. (Таким барахлом каждый турист обрастает к концу поездки.) Иногда вещи приносят в лавку, иногда за ними надо куда-то идти. Хорошо, если только в Нижний город, а бывает, и за ворота выходить приходится. А за вход пошлину на воротах дерут. Некоторые вещицы и показывать нельзя – отнимут. Вот так и живет бедный торговец, мучается: если чего контрабандного найдут – конфискация, штраф и по шее. Еще и покупатель на халяву все получить норовит. Или подлянку какую устроить. Вот так и с ильтом этим получилось. Сделал заказ, оставил адрес, а когда черный пришел, то заказ уже ненужным оказался. Четверо в гости к ильту зашли. Чуть раньше. Может, продать-купить чего хотели, может, за жизнь поговорить. Но все четверо в той комнате и остались. Померли скоропостижно. Да еще ильт. Со стрелой в пузе лежит. Особая стрела, колдовская. Что и улжар пробить может. С двух шагов. Ну чего делать бедному торговцу? Сделка сорвалась, напрасно ноги топтал – в такую даль перся. Только и осталось, проверить пояса у мертвых и возвращаться в лавку, пока ничего плохого на бедного торговца не подумали.

Обыскал четверых – все нормально. К пятому перешел – тот еще дышит. Хорошие ильты бойцы – удачливые, живучие. Он и ту рану залечил бы, если б обычной стрела была. А так… попросил ильт торговца об одном деле, но тот решил, что умирающему о смерти думать надо, а не о делах. Забыл поговорку, что мертвый ильт и с костра до обидчика дотянется. Так что дело пришлось сделать. А рана, оставленная ильтом, третий год не заживает. Улжар свой ильт велел продать тому, кто десять сабиров за него не пожалеет. И возьмет со всем, чего в улжаре есть. Только так. А иначе «..даже с костра дотянется».

Такой вот «веселый» рассказ из жизни большого города и бедного (блин, совсем бедного!) торговца.

Ну мне интересно стало, чего такого в том улжаре имеется. Снаружи броник как броник, а внутри – «мама дорогая!..» Спасибо уважаемому ильту, что так вовремя помер. Не придется мочить его из-за такого богатства.