– Я все слышал, – тихо сказал Коростель Травнику. – Я знаю, чего он хочет.

Он несколько секунд молчал, словно прислушиваясь к собственному сердцу.

– Мне очень жаль Казимира, – наконец проговорил он. – Извини меня, Симеон. Но к нему, – Ян кивнул на Птицелова, одиноко стоящего на озерном берегу у самой кромки воды, – к нему я… не пойду. Прости.

– Я это знаю, – ответил Травник, – и не пущу тебя к нему ни за какие блага мира. Помнишь, ты рассказывал о том, как ключ в его руках стал холодным?

Коростель кивнул.

– Я понял, что произошло, – мягко сказал друид. – Это – Ключ от Снега. А Птицелов хочет закрыть на замок уже открытую дверь. Ту, что открыл Снегирь. И ты.

– Как ты догадался? – удивленно посмотрел на него Ян.

– Деревья в лесах желтели слишком быстро, – улыбнулся Травник. – И потом, – он понизил голос, – я тоже иногда вижу наведенные сны.

В глазах Коростеля блеснуло понимание.

– Хорошо, – устало сказал он. – Значит, мне не нужно будет ничего тебе объяснять.

– Да, – шепнул друид. – К сожалению, я видел этот сон лишь после того, как ты говорил со Снегирем. Хотя, если рассуждать здраво, иначе и быть не может, время ведь не течет вспять.

– Иногда идет, Симеон, – покачал головой Коростель, – иногда это бывает.

– Ну, что вы там, идеалисты? – прокричал с того берега Птицелов. – Решили все?

– Ответ будет тот же, – отрезал друид. – Ян Коростель – не твой.

– Тогда все умрут, – закончил Птицелов так, словно он это уже давно решил, и только до последней минуты у него все еще оставались в этом какие-то сомнения.

И вдруг…

– Эй, Сигурд, – послышался негромкий голос с сильным балтским акцентом за спиной Коростеля, и они оба с Травником обернулись. На берегу озера, рядом с ними стоял Гуннар.

– Ты узнаешь меня, Сигурд? – крикнул он, сделав рукой какой-то ироничный приветственный жест.

– Храмовник? – прищурился Птицелов. – Что ты здесь делаешь, Ивар?