«Великие, – взмолился некромант, – пошлите мне не твердости духа! Пошлите мне силы для последнего боя! Не хочу умирать, как лис в норе, затравленный псами! Пусть это будет даже очень короткий бой, пусть даже я захвачу с собой только одного врага – но я не могу уйти, не захватив его с собой. Иначе это… это…»

Тебе будет уже всё равно, мёртвые сраму не имут. Какая разница, как ты умрёшь, если не найдётся никого, кто рассказал бы об этом, к примеру, твоему так и не родившемуся сыну?

«А ведь у нас с Рысью мог бы быть сын, – с беспощадной резкостью вдруг подумал некромант. – И мы могли бы быть вместе… две души, подходящие друг к другу как те знаменитые, воспеваемые миннезингерами „половинки“. Мы всего один раз побыли вместе… но ничего из пережитого не могло бы сравниться с этим. Не могло бы сравниться с ней. Да и ей, по-моему, тоже понравилось…»

Некромант медленно сполз по стене на каменный пол, подтянул колени, положил на них голову, плотно закрывая лицо ладонями, словно стараясь бежать от этой душной внезапной ночи, от этого запаха смерти, пропитавшего весь некрополь.

Ну что, Неясыть, осталось последнее средство? Последнее, к которому ты вроде как поклялся самому себе не прибегать, даже если тебя станут поджаривать на медленном огне?

У тебя ведь остаются Мечи. Теперь, будучи Кэром Лаэдой, ты точно знаешь, где они и что с ними. Расставшись с подброшенным тебе рунным мечом, ты на время сбил маски со следа – но надолго ли? И яснее ясного – стоит тебе прибегнуть к силе Иммельсторна или Драгнира, эта тёплая компания мгновенно окажется здесь.

И тогда, боюсь, тебе придётся проклинать себя за куда большее, нежели сейчас, некромант.

«Нет, – решил Фесс. – Ещё не вечер. Я ещё не умираю, я жив, здоров и могу сражаться. Посмотрим, так ли уж скверно выпали кости в этот раз».