— Спасибо, Иван Гаврилович, — залепетала завуч, — мы уже уходим…

— Кофе, — ответил Глеб, — и покрепче, если можно.

— У нас все можно, — раздраженно кивнул директор. Он даже кашлять перестал. — А вам, Зинаида Павловна?

— Нет-нет, спасибо… я утром уже пила.

— Ну, как угодно. Было бы предложено.

Директор прохромал на кухню, и оттуда донесся шум электрокофемолки. Сидя на стуле с прямой спиной, завуч теребила на коленях платок.

— По-моему, пора уходить, — прошептала она. — Мы не даем больному прилечь.

Заложив руки за спину, Глеб продолжал рассматривать книги.

— Он не больной, Зинаида Павловна. Он симулянт.

Завуч вздрогнула и покосилась на дверь.

— Что за ахинея, Глеб Михайлович?! Слушать этого не желаю!

Глеб пожал плечами:

— Слушайте, не слушайте — суть не меняется.

— Глеб Михайлович, побойтесь Бога! С чего вдруг такое подозрение?!

И в этот момент из кухни раздался голос директора:

— Глеб Михайлович! Кофе готов, мой свет!

Глеб на мгновение замер, затем губы его искривились в усмешку.

— Шпионы валятся на мелочах, — проговорил он, будто отвечая на вопрос завуча.

Не успела Зинаида Павловна поинтересоваться, при чем здесь шпионы, как директор внес чашечку кофе, источавшего умопомрачительный запах. На пасмурном фоне окна седые волосы Ивана Гавриловича выглядели словно пух одуванчика. Кто бы поверил, что благообразный сей старичок приказал ликвидировать журналистку Самарскую, терроризировал по телефону Дашу и вообще творил черт-те что? «Кофе готов, мой свет!»

Протягивая чашечку Глебу, директор пронзительно посмотрел ему в глаза. Возможно, Иван Гаврилович в тот же миг пожалел, что характерная эта фраза сорвалась с его языка. Ведь он был умный, очень умный. Лицо Глеба, однако, выражало полную безмятежность и наслаждение кофейным ароматом.