— Чем плоха смерть? Умереть лишь однажды, разве это не завидная участь? А когда каждый день тебя медленно и равнодушно убивают, чтобы ночью воскресить для новых мучений...

Гордая. Сильная. Уверенная. Своевольная. Решительная. Наверное, именно такая подруга и нужна правителю, но сии замечательные краски почему-то предпочли сложиться в неприглядную картину. Возможно, потому что оказались излишне ярки?

Я слез с подоконника и направился к двери.

— Уходите? — догнал меня разочарованный голос девушки.

— Да.

— А где же итог? Мы так долго разговаривали, и что?

— Итог каждый подводит сам.

Насмешливое:

— Вы не позовёте стражу?

— Я уже говорил, что не судья вам и вашим страхам.

— А кто судья?

— Вы и тот, с кем вместе вы собирались кушать этот горчащий пирог.

Его высочество, сидящий в соседней комнате. Принц Дэриен, опустивший голову и упёршийся локтями в колени. Он вздрогнул, услышав звук открывающейся и закрывающейся двери, но глаза поднял не сразу, а лишь когда затянувшаяся пауза стала почти невыносимой. Борг, стоящий рядом, сочувствующе кивнул, мол, мерзкая тебе досталась работа, но выполнил ты её на совесть.

— И что мне делать?

В голосе принца по-прежнему чувства едва только намечались, но что-то мне подсказывало: весны ждать уже недолго. Совсем. И начнётся она, увы, с ненастья.

— Решайте сами.

Золотисто-ореховые глаза влажно блеснули отчаянием:

— Я не знаю!

— Никто не станет решать за вас.

— Я не прошу решать. Я прошу...