Он произносит прощальные слова не небрежно, как полагается при вежливом расставании, а с каким-то особым нажимом, но обращённым не ко мне. Будто кроме нас двоих ещё кто-то стоит на тёмной улице и прислушивается к нашему разговору.

— Да, удача — хорошая штука. А можно мне...

Оборачивается уже перед самой стеной:

— Что?

Почему это всегда так трудно — быть самим собой? Почему язык начинает заплетаться успешнее мыслей?

— Можно...

Я же умею просить! Сколько раз уже пробовал и добивался желаемого? Даже считать не буду. Много раз. А сейчас, ну надо же... Запинаюсь, не в силах выговорить безобиднейшую фразу. И чувствую себя виноватым, хотя никакой вины в моих намерениях нет и никогда не будет. Но всё равно оправдываюсь:

— Конечно, если только очень-очень понадобится...

А ведь он знает. Или догадывается. И можно было бы не продолжать.

Нет, хватит ползать вокруг да около! Если не уважаю себя, это не повод оскорблять другого напрасной тратой времени.

— Можно, я ещё раз тебя вызову?

Даже в густоте теней заметно, что демон улыбается.

— Можно. Только лучше, если просто позовёшь. Договорились?

— Как тебе будет приятнее.

Салютует на манер гвардейца из Городской стражи и, вместо того, чтобы развернуться, делает шаг назад. Я жду, что он уткнётся спиной в каменную кладку, но демон исчезает. Не тая рассветным туманом и не рассыпаясь искрами, как любят рассказывать предающиеся выдуманным воспоминаниям выживающие из ума маги. Просто вот он был, и вот его уже нет, как и не было, только по занавесям проходит еле заметная волна дрожи, и мне почему-то кажется, что в ней смешаны воедино огорчение от расставания и радость от непременно предстоящих новых встреч.

Встреч не со мной. Но стоит ли обижаться? Ведь я-то пока никуда не ухожу!

* * *

— Который по счёту сон пошёл?