Почему живой? Да потому, что этот рисунок чуть заметно менял свою яркость — получалась пульсация, соответствующая ударам моего сердца. Не знаю, почему мне показалось это смешным, но я с трудом сдерживал идиотское хихиканье. Пока я так развлекался, дед достал три длинных иглы белого металла и воткнул их прямо в меня, в центры разноцветных сегментов. Странно — не больно совсем. У каждой иглы было по малюсенькой плоской рукоятке, только для того, чтобы ухватиться кончиками пальцев — на них шаман насыпал темный порошок и поджег. Мне стало опять смешно.

Да что такое? С чего это я, всегда не любивший лишние физические страдания, сейчас вот-вот рассмеюсь из-за того, что мне в грудь вогнали три иглы. Где-то в глубине мыслей я прекрасно осознавал, что веду себя не нормально, но заставить свою руку подняться и выдернуть острый предмет не мог. Совсем. Я был как гость в своем теле — смотреть можно, пользоваться нельзя. Опять я становлюсь зрителем, а не участником событий.

Сколько можно?!

Между тем, события развивались — тонкие струйки дыма, поднимавшиеся от игл, стали постепенно окрашиваться в разные цвета. Синий — цвет магии Ора, зеленый — цвет Эль и красный — Че. Получились три разноцветные ленточки, которые извивались у меня перед глазами, становясь все длиннее и толще. Шаман сидел у очага, напротив, в такой же, как у меня позе, что-то бормотал и чуть слышно прищелкивал пальцами. Некоторое время я просто наблюдал за ним, а потом попытался повторить его действия. К изрядному моему изумлению что-то стало получаться! Слабенько, конечно, пальцами я не щелкал, а шуршал. Но это лучше, чем совсем ничего. Я даже ухитрился мычать что-то типа «аммм» или «оммм», так как слов дедовского заклинания не знал. Постепенно я так увлекся, что изменения в ситуации заметил поздно. До меня вдруг дошло, что мы с дедом синхронно мычим это странное «ОМММ» низкими глухими голосами, а щелчки пальцами звучат так, будто дубинкой ударяют в огромный лист металла.

«БАМММ…»

«ОМММ…»

«БАМММ…»

Странный из нас с дедом получился дуэт. И тут…

— Ну, что? Чего звали?

До чего наглые пошли орки! Мы тут, понимаешь, с дедом жилы рвем, чтобы вызвать бога на переговоры, а тут какой-то орк (по-человечески он выглядел, как парень лет двадцати пяти, значит, орку около пятидесяти) вламывается в юрту и мешает. А одет-то как! Безродный он, что ли? На безрукавке ни вышивки, ни даже самого захудалого амулета. И вообще, в первый раз вижу у орка глаза такого пронзительно синего цвета.

Где-то я видел точно такой же оттенок синего… на моей татуировке! Значит…