Зинаида долго не тупила.

– Погоди, ты хочешь сказать, что эта гора сала…

– Поняла, что у мужа есть еще один сын. Но если муж явится на порог к тебе, то что?

Зинаида пожала плечами.

– Что тут может быть? Выгоню… у меня в прихожей и бейсбольная бита стоит, кстати.

– Зачем?

– Так я не в лучших районах города жила. Переехала в центр, а привычка осталась. Вот бита со мной и переехала. Не люблю я американцев, но аргументы у них – убойные.

Ирина фыркнула.

– Чем тебе отечественное полено хуже американской биты?

– Оно, может, и лучше, но таскать его не комильфо. А вот биту, опять же, клюшку для гольфа, кочергу для камина…

Ирина покивала.

Да, богат Запад на аргументы.

– Это понятно. А теперь представь себе – ты случайно сворачиваешь шею? Что дальше?

– Ты хочешь сказать, что Илья пришел бы к Мише?

– Ты ему про отца что рассказывала?

Зина вздохнула.

– Почти ничего. Что было, то сплыло… знаешь, не хотелось признаваться, что дурой была.

Ирина кивнула.

– Вот и ответ. Какое-то время прокатило бы. Признал бы твой Миша родню?

– Мог и признать.