Полицейский участок Найт Вейла размещался в одном здании с бакалейным магазином, что было честно отражено на вывеске: «Бакалея. Служба Шерифа». Какой-то остряк вполне удачно вписал перед словом «служба» «тайная» — это придавало вывеске уж совсем фантасмагорический вид. Собственно, главный вход для Службы находился с противоположной стороны, но жителям всегда было лень обходить, и дверь между магазином и участком даже не закрывалась. Впрочем, у них был общий кондиционер — согласитесь, уже весомый повод для близкого сотрудничества.

Если ты честный американский шериф в самой что ни на есть захолустной дыре, то глупо не извлекать хотя бы тот небольшой профит, что даёт тебе профессия. Потому за своим рабочим местом шериф пребывал в полном соответствии со стереотипным образом из старого доброго голливудского вестерна: ноги, облаченные в остроносые сапоги — на столе, на глаза надвинута шляпа, на полях которых может приземлится небольшой вертолет (ну, чайка точно!), в зубах — сигара (не зажжённая — шериф не курит), и, конечно же, сверкающая начищенная Золотая Звезда…

— Может, хватит выделываться, Роб? — Мари изучила нарочито-пыльные сапоги (специально ходил пачкать на улицу?) и зрелище ей это не слишком понравилось. — Перед нами — бесполезно, а больше никого и нет.

— Я перед собой выделываюсь, — меланхолично ответил шериф: за полгода с момента приезда агентов коллеги-ФБРовцы успели хорошо примелькаться и даже стали кем-то вроде приятелей. — Мэгги!

— Здесь, шеф! — девушка соткалась из воздуха прямо посреди комнаты, в который раз заставив агентов вздрогнуть. Ярко-красное, сильно открытое платье без рукавов и с «летящим» подолом, красивое лицо и серебряная звезда «народного помощника» шерифа на… хм, самом низком месте декольте. За такое «красивое» появление в любом другом присутственном месте её бы тут же записали в «расстрельный список», да и придурку-шерифу, выдавшему символ власти демону, тоже вкатали по первое число, но тут федеральные законы в прямом смысле не действовали.

— Мэг, проводи наших уважаемых коллег до Конторы и дождись, пока они закончат работать в Хранилище. Когда закончат — проводи их сюда или до безопасной зоны — как захотят, после этого — возвращайся.

— Ай-ай, шеф! Всё будет в лучшем виде! — демон буквально вспорхнула, долетев до «главного» входа в участок. — Идём?

Просто так идти для фейри было, конечно же, слишком скучно — она мелодично что-то напевала сама себе под нос, крутилась в танце сама с собой, ярко-красным огоньком легко вспархивая на крыши и заборы… не теряясь из поля зрения, само собой. Озорно раскачала знак на столбе: «входящий сюда смертию да умрёт»… Когда их посылали в Найт Вейл, команде выдали пропуск для работы с хранилищем материалов и артефактов «магической» службы АНБ — которую здесь все по-простому назвали «Контора». А вот что забыли выдать — так это предупреждение, что попасть в Контору — это путь в один конец. В прямом смысле этого слова. Из района расположения мрачного бетонного бункера Конторы никто никогда не выходил — в смысле, из людей. Сами сотрудники могли вывезти тебя на вертолёте — винтокрылые машины регулярно стартовали и приземлялись на широкую крышу здания — они даже честно предложили это сделать в самый первый визит, предупредив, что это в первый и в последний раз. Наработанным чутьём — и неимоверно удачным стечением обстоятельств — по приезду сюда они сначала попали к шерифу, и, более того, смогли произвести на него настолько благоприятное впечатление, что тот оторвал зад и лично проводил агентов до Конторы и назад. Правилами этот фокус был не предусмотрен… но кто ж на это укажет магу первой категории (и, видимо, полному архимагу, хотя можно было поклясться, что Роб, которого скорее хотелось назвать Патриком за рыжий цвет волос, «академиев не кончал») и единственному и неповторимому Шерифу? Да ещё и «другу эльфов», как его со смехом однажды обозвала Мэгг…