Но.

Я не могу не посмотреть. Пусть всё это понимаю, но не могу. С вероятностью в восемьдесят девять и сорок три сотых процента психика и личность этой девочки критически повреждены. Не настолько критически, как было у четы Лонгботтомов в мире Поттерианы, но трещины и вырванные куски быть обязаны. И никто, кроме меня, не сможет их тут залатать…

– Я не хотел отвлекаться перед операцией, – даю ответ белокурой девочке. – Если я прав, там мне тоже придётся повозится с лечением, а это лучше делать при здоровом остальном организме. Но хватит об этом. Рин, – поворачиваюсь к не проронившей с начала моих манипуляций ни единого слова девушке, – в какую спальню её лучше отнести?

– В её собственную, – словно ожидала моего вопроса, без запинки ответила юная чародейка. – Пойдём, я покажу, – и развернулась к двери.

Позже…

Сакуре снился сон. Она уже забыла с чего он начинался и что в нём происходило. Это было что-то неприятное, страшное, но уже нет. Боль прошла, исчезло волнение. Её погрузили во что-то тёплое и мягкое. Оно не шевелилось и не дрожало, не семенило тысячами лапок по её телу, не щекотало кожу миллионами усиков, не холодило панцирями и выделениями, не кололо вгрызающимися жвалами… Оно было неподвижным. Сильным. Успокаивающим. Внутри него было хорошо и не страшно. Как будто большое, пушистое и тяжёлое одеяло в белой накрахмаленной простыне, которым её когда-то давно укрывала мама во время зимы.

Это что-то было разумным, но молчало. Оно ничего не хотело от Сакуры, но как будто хотело дать что-то ей. Тепло, распространяющееся от него, грело, выталкивая из неё что-то нехорошее. Что-то липкое и знакомое, но о чём не хотелось помнить. Это что-то пыталось сопротивляться, цеплялось за её воспоминания, стремилось вытащить их перед её лицом, но отступало, а воспоминания блекли. Чёрный ветер, который не получалось почувствовать кожей, но который, почему-то, было видно, сдувал их, отгонял от неё, обращался россыпью ослепительных снежинок и тут же воздвигал из себя отливающие серебряной лазурью стены, которые не давали тому липкому пройти внутрь.

А потом её качали, как будто кто-то очень-очень большой взял на руки и прижал к груди, щекоча макушку острой бородкой.

Папа…

Он что-то тихо и заботливо говорил, гладил её по голове и она засыпала, хотя не хотела засыпать. Хотела остаться – слышать голос, чувствовать прикосновение рук и ощущать эту большую, тёплую грудь под своим маленьким телом.

Безопасность…

Что-то мягкое и незыблемое вновь окутало её со всех сторон, вымывая переживания и делясь теплом заботы. Забота тёплая и очень мягкая, как серые рукавички из заячьего пуха, теперь она это знала. А ещё есть что-то чёрное, злое, опасное, оно горит, как раскалённый металл, и морозит, как северный ветер, оно рядом, но оно не тронет. Это ярость, но не на неё. Она ничего не сделала и не виновата – ярость так говорит. Ярость тоже мягкая и тёплая, только немного колючая, как одеяло из верблюжьей шерсти.