— И ещё, Поттер, не улыбайся так больше, и мы забудем, что только что произошло.

— Шантаж? — обернулся я и натянул на лицо маску злодея–психопата с кровожадной ухмылкой. — Мне, вообще–то, наплевать, Лаванда, а ты сама понимаешь, что о некоторых вещах лучше молчать, но всё равно спасибо.

Ладно. Я развернулся и пошёл наконец–то к выходу, с раздражением потирая виски. Головная боль преследовала меня уже неделю, и я не знал, что со мной происходит. Чувство распирающего изнутри давления на череп преследовало меня даже во сне, отчего невозможно было спокойно отдыхать, и с этим следовало разобраться, ведь колдомедицинская диагностика не показала никаких негативных внешних воздействий, а значит — дело во мне самом.

* * *

Проблемы у меня образовались со стороны, откуда я и не ожидал. Библиотека знаний, оставленная мне немного сумасшедшим духом–хранителем, и всё более нарастающие трудности с её изучением заставили меня ещё больше погрузиться в себя, в свой внутренний мир, и проанализировать, почему же я не могу закачать в себя оставшиеся дневники количеством сорок две штуки и записанные на них навыки и информацию.

Бессонная ночь, проведённая в трансе, позволила при помощи окклюменции хоть немного понять, что же со мной не так на самом деле. Всё оказалось очень даже лихо закручено и упиралось не в какие–то психологические гребеня или, не дай Мерлин, ментальные травмы, а в банальную физиологию. Мой мозг, хоть и развивается, но ещё не приспособлен к такому объёму информации. Осознать её своим разумом я могу, но хранить такой массив просто не в состоянии. Как бы всё это объяснить по аналогии? Если представить мой мозг компьютером, то его жёсткий диск забит полностью, и процентов семьдесят файлов на нём написано на незнакомом языке, а дневники — всего лишь визуализированные переводчики информации на понятный мне язык. Ну это если очень близко всё за уши притянуть так выглядит, там ещё очень много нюансов. Вот и получается, что остальную информацию я прочесть не могу, и даже выкинуть уже изученное просто некуда, и затереть нельзя, потому как не умею и не представляю, как это сделать.

Была мысль перекачать воспоминания стороннему разумному, хоть Грейнджер, например, пусть также дневники изучает, не жалко, да и не сложно, на самом деле, всё равно что с думосбором работать, но опять есть много НО. Первое и основное — вся информация заточена на… м–м–м… скажем так, мужской способ мышления, да я даже не припомню, чтобы в дневниках были воспоминания и навыки хоть одной женщины. Они думают и осмысливают полученный опыт совсем не так, как мужики. Второе — перевести или, по–научному, переконвертировать в нужный формат у меня тоже не получится, для этого нужен знающий менталист женского пола с принимающей стороны. Казалось бы, чего ты тупишь? Отдай дневники другому надёжному человеку, тому же Лонгботтому, например. И тут вылезает рушащее все планы третье. Все, абсолютно все знания запаролены на доступ только одного пользователя — меня. Отпечаток ладони на обложках дневников примет только мою руку.