Ближайшие полчаса я слышал только своё сходящее с ума сердце и тяжёлое дыхание «пассажира». Тот даже позабыл целиться в меня из пушки.

Внезапно прямо в ухо ударил непривычно спокойный и тоскливый голос:

– Эй, таксист, как тебя зовут?

– Йохан… – механически ответил я, – Йохан Стетович.

– А я – Чед Лефевр… Вот и познакомились, таксист… то есть, Йохан, я хотел сказать…

Предчувствуя недоброе, я молча кивнул и отвернулся. Ума не приложу, чего этот тип вздумал спрашивать моё имя… Стало скучно, или нервы совсем не в порядке. Кто знает…

– Ты же ведь неместный, Йохан? – Чеда неудержимо тянет на разговоры.

– Да, так и есть…

– И откуда ты?

– С востока, – тихо ответил я, боясь обернуться и взглянуть в глаза этому психу, – Ближнее зарубежье…

– Ну да, ну да… Приехал искать работу?

– Да, работу… искать…

На какое-то время Чед заткнулся. Всего на минуту. Не выдержал гнёта тишины:

– И стал таксистом?

– Да, машина у меня была своя, лицензию получил быстро, купил шашечки. В общем-то, всё, готово дело, – поддавшись расслабленному тону собеседника, я тоже не выдержал и разболтался.

– И что, нравится работать?

– Не очень… Но хоть деньги могу зарабатывать. Без высшего-то образования, мне получше не устроиться…

– Да, – менторским тоном начал Чед, – В Данкелбурге всегда с работой были проблемы. Когда ещё и завод «Хентиаменти Корпорэйшн» закрылся, то совсем беда стала. Все, кому не нашлось рабочего места, пошли в проститутки, сутенёры, наркоторговцы и преступники… Мне тоже пришлось… А я ведь бригадиром был…

– Сочувствую…

– Сомневаюсь, Йохан… Сомневаюсь, что ты мне сочувствуешь. Скорее ты меня ненавидишь… ненавидишь за то, что я пошёл в банду, стал работать со взрывчаткой, а теперь сижу и угрожаю тебе большим-большим взрывом. Не так ли?