— Скажи, что скоро сам выйду, нечего тут проходной двор устраивать.

— Ладно. Она всё равно пока с Елизаветой.

На том, собственно, и разошлись. И, едва дождавшись, когда за дядей Германом закроется дверь, я решительно ткнул в кнопку вызова в «звонилке», благо после визита главы Завьяловых выбор вариантов сократился аккурат на треть.

Против ожидания, Антон ответил достаточно быстро, звонке на пятом или шестом. Правда, выглядел он немного растрёпанным, да и «задник» на экране связи явно был сгенерирован программно.

— На связи! — ухмыльнулся Антоха, смахнув капельку пота со лба. — Рад тебя видеть, бро!

— Эй, вы чем там занимаетесь? — с подозрением уставился я на собеседника.

— А сам-то как думаешь?! У нас, на секундочку, брачная ночь!

— Фу-у-у-у! Мог бы и не отвечать, раз занят!

— Тогда бы ты до меня не дозвонился ещё сутки.

— А вы весьма самоуверенны, Антон Олегович. Жаль, не вышло посмотреть ваш свадебный танец.

— Чего это?

— Убедился бы, что танцор ты паршивый. А так ты всего лишь бахвалишься, бро.

— Спросишь потом у Машки.

— Фу-у-у-у!..

— Машка просит передать, что ты урод. Моральный.

— Да они сговорились, что ли?!

— Жена-баба уже по мозгам проехалась?

— В первую очередь, как только очухался.

— Чёрт…

— Эй, а ты чего это побледнел? Брак, он такой. Привыкай, бро.