* * *
Ваганьковское кладбище встречает нас монументальными чугунными воротами на замке.
- Эй, есть кто-нибудь! — кричу я.
- Кладбище закрыто для посетителей, — показывается из будки заспанный солдатик.
Сотня рублей перекочевывает в его карман, ворота медленно разъезжаются.
- А где Высоцкого могила? Не подскажешь? — спрашиваю срочника.
- И Есенина, — торопливо добавляет брат.
- Да там они, — зевая, машет рукой солдатик, — За стеллами!
Немного нервно мы ступаем по ночной аллее московского кладбища.
- А чо за «стеллы»? Я что-то не понял, — спрашивает брат.
- А вот эти, походу, — указываю я рукой на огромные мраморные плиты с барельефами.
На монументах выбиты молодые парни в рубашках с закатанными рукавами, с огромными крестами на волосатой груди.
«Толяну от братвы», «Коляну от пацанов», — гласят безумные надписи.
Посреди главной аллеи прямо у входа возвышаются две мини-часовни, разукрашенные «понтовыми» завитушками.
- Я так понимаю, что за ними, — бросаю я, и мы проходим дальше.
Скромный памятник, изображающий связанного верёвками человека, кажется миниатюрным в тени роскошных надгробий ворам и убийцам из девяностых. Очень символично.
Так новые ценности понемногу заслоняют помпезностью и размахом многоярусных супермаркетов вековые символы русской культуры, проносимые из поколения в поколения.
- Паш, мож погнали уже, — трогает меня за плечо брат.
- Погнали, — отвечаю я.