Ветер бьёт меня в бок, река шумит метрах в ста подо мной. Кружится голова. Надо выйти, выйти из глубины.

Только… не хочу я видеть лицо Вики квадратиками разноцветных пикселей.

Вначале я собирался спуститься на обрыв, но теперь понимаю, что это бессмысленно. Тропинка завалена валунами… проклятое землетрясение!

Иду вперёд и вниз. Над склоном, над обрывом, над ревущей горной рекой – к противоположному склону, густо заросшему зеленью.

– Я даже на самолётах летать боюсь… – шепчет Вика. Я с трудом отрываю взгляд от бездны под ногами, смотрю на неё.

– Держись, малышка…

– Ты… вынырнул?

– Нет!

Она закрывает глаза на мгновение, потом вскидывает голову:

– Лёня, выходи! Не мучайся!

Ага. Дождёшься.

Я из другой глины!

– Счастливо, ребята! – вопит вслед Маг. Наверное, он высунулся в окно.

– Ребята… – возмущённо шепчет Вика. – Все вы, мужики, одинаковы!

– Викочка, а тебе тысяча с половиной поцелуев! – продолжает Маг.

Сейчас я рад его разговорчивости.

Мне ещё предстоит пройти сотню метров.

Кидаю взгляд влево – лицо Неудачника абсолютно спокойно. Он смотрит на пропасть под нами с радостным детским любопытством. Вот кому надо было надевать крылатые тапочки.

…Не знаю, зачем Вика прибеднялась, восхваляя Сигсгорда. Её пространство ничуть не хуже.

Может быть, даже более настоящее.