— Ладно, — подвел доктор итог разговору. — Давайте съездим к тверским, поищем их начальство, а потом надо будет с одним товарищем моим встретиться — он взялся вроде бы про ваш груз поговорить. Может, и получилось у него что-то. У него всегда что-то такое получается… с разными последствиями.

Последняя фраза из уст доктора меня как-то насторожила, но решил внимания не обращать. «Кангу» уже привычно звонко фыркнул дизельком и рванул с места.

Утренний Кронштадт вполне уже напоминал самый обычный, докатастрофный город. Люди явно спешили на работу, ездили машины, хоть и не так много, как привыкли мы видеть, да и оружие в глаза бросалось. Но все же ощущение того, что мы в осажденном лагере, уже исчезло. А заодно ко мне пришла уверенность в том, что искать счастье в больших городах теперь точно не стоит. Даже в таких, как Тверь, не стоит. А вот в каком-нибудь Торжке, или Старице, или, скажем, Осташкове Тверской же области жизнь вполне могла бы и наладиться. Вот как здесь или в Мак-Кензи, штат Теннесси.

Городок промелькнул быстро, вновь показалась вода залива, причал, проскочили мимо «Мариетты», опять форт Константин, плавучая гостиница. У входа никто не курил, так что пришлось заходить внутрь. Колонна точно никуда не делась, все машины так и стоят рядком возле причала.

В небольшом совсем фойе за маленькой стойкой сидел кавказского вида человек, попивавший что-то из большой красной кружки, судя по запаху и стоящей рядом банке — растворимый кофе. Увидев меня, он кивнул, отставил кружку в сторону, поприветствовал:

— Доброе утро. Чем могу помочь?

— Я командира тверской колонны разыскиваю.

— Уехал, — сказал кавказский человек. — Уже час как уехал, наверное. Где-то в городе.

— Черт, опять не повезло, — вздохнул я. — А когда он возвращается обычно?

— Поздно. Раньше десяти застать и не пытайтесь.

— Так… а на чем он ездит?

Городок и вправду маленький, вероятность столкнуться не такая уж мизерная, особенно если я буду специально по сторонам смотреть.

— «Тигр», джип такой, знаете? — изобразил он некий жест рукой с кружкой.

— Знаю.

— Вот на нем. Номеров нет, есть бортовой номер: семнадцать.

— О, спасибо! — поблагодарил я наблюдательного дежурного. — А зовут его как, не в курсе?

— Сергей Борисович, фамилию не знаю.

— Спасибо, запомню!

Трудно забыть: зовут как раз как того человека, которого я в Твери собираюсь поискать. Ладно, буду оглядываться, вдруг что и выйдет. В крайнем случае припрусь сюда на ночь глядя, как бы в больнице ни бухтели. Нельзя мне здесь мимо пролететь: никакого желания нет катить всю эту дорогу в одиночестве. Вон у них два бэтээра стоят — за ними идти куда приятней будет.