* * *

– Лучше про них не спрашивать, не интересоваться. Вообще не тема.

Я взял пальцами щепоть творога из пакета, отправил в рот. Люблю творог.

– Я не понял, тут вроде ход воровской, а они поперек, что ли?

Геша досадливо покачал головой.

– Шиза они. С ними никто не связывается. Ты на рынке был?

– Ну?

– Так вот, они не платят. Ни за крышу, ни за место.

– Почему?

– Потому что с ними никто не связывается, даже блатные.

Я покачал головой.

– Я чего-то не понял. Если ход воровской, он для всех воровской, так?

Геша зло и с досадой посмотрел на меня.

– Да что ты знаешь за воровское?

* * *

– Эти пастыри – они психи галимые, если тот же пастырь прикажет кому-то из прихожан в Днепр прыгнуть – он и сиганет. Сто пудов, говорю, сиганет. А если прикажет, скажем, пойти и подорваться – подорвется.

Я присвистнул.

– И такое было?

– Было – не было. Был такой авторитет Павлюк. Спортсмен, под ним все клубы были, у титушек разводящий был. К властям близкий – он сам не высовывался, но советницу губера потрахивал – ну и вопросы через него решали. Так вот, когда все началось, он уцелел, пацанов собрал, много чего отжал. Но в терки с белыми вступил – и грохнули его. Прямо посреди бела дня на улице какой-то штымп шмалять начал. Убежать даже не пытался… пацаны подбегают, он лежит, кровищи… а сам лыбу тянет, гад. Зомбировали его эти пасторы, дали автомат и на дело послали. Пипец короче. С тех пор с ними никто тем не трет – себе дороже. Если что требуют – отдать лучше.

– А чо они требуют-то?