– Давай сюда. Живо.

– Что там? – спросил Золотов, нарушая дисциплину эфира.

– Пипец, – нецензурно отозвалась рация.

Они переглянулись. Вахрушев включил поворотники, начал с нарушением правил разворачиваться.

Подъехали быстро, там еще не остыло. Фары высветили «Армаду», около нее Салим, кажется, тыкал стволом в нос клиента. На голове у него маска была… вообще картина была такой, от которой и прожженному оперу не по себе станет. Пойти на расшифровку можно было только при самых критических обставах, и они это знали.

– Это чо, б…

Вахрушев достал шапку – пидорку, напялил, раскатал в маску.

– Надень.

Золотов решил, что так и в самом деле будет лучше.

– Чо?

Салим молча кивнул куда-то в сторону.

Они пошли туда. Там Затейкин-Тыква в переговорах – над кем-то стоял.

Золотов, у которого с войны остались навыки оказания первой помощи, оттолкнул Тыкву, упал на колени.

Так и есть – телка. Совсем молодая, не факт что и шестнадцать то есть. Шубка, джинсы спущены до колен. Трахались, значит. На губах пена.

Наркота. Вместе с алкоголем, видимо, хватило.

Золотов прощупал пульс – едва есть, но еще есть. Перевернул ее на спину, открыл рот, чтобы высвободить язык.

Тыква взял его за плечо.

– Ты чо делаешь?