У Смерти всюду стукачи,

Душители и палачи.

И не надейся на отсрочку.

Смерть не играет в одиночку,

У Смерти всюду стукачи.

Она живёт в любом жилище,

Одна - и каждому своя.

У изголовья ждёт моя,

Годами ждёт воды и пищи.

Она живёт в любом жилище,

Одна - и каждому своя.

Чтоб взять к себе своих покойных,

У Смерти миллионы рук.

На улицах, в домах, вокруг,

В дверных проёмах и оконных.

Чтоб взять к себе своих покойных,

У Смерти миллионы рук...