Третья разрывает кассетник.

Бросаю взгляд назад – внедорожник еще стоит на обочине в нескольких сотнях ярдов у нас за спиной.

Стрелка спидометра уже на шестидесяти и бежит дальше.

– Нам далеко? – спрашивает Аманда.

– Миля или две.

– Их там куча.

– Вижу.

– Если нас схватят…

– Знаю.

Выжимаю за девяносто. Мотор работает на пределе.

Проносимся мимо указателя – до нашего съезда четверть мили.

На этой скорости – дело считаных секунд.

Влетаю в съезд на семидесяти пяти и резко торможу.

Ни я, ни Лукас не пристегнуты.

Инерция бросает Аманду на бардачок, меня – на рулевое колесо.

В конце съезда круто сворачиваю влево мимо знака «Стоп» – тормоза скрежещут, резина горит. Аманду швыряет на дверцу, а я едва не сползаю на ее сиденье.

Проскакивая через переезд, краем глаза замечаю на автостраде пять пар огней – ближайший внедорожник как раз врывается на съезд еще с двумя на хвосте.

Мчимся по безлюдным улицам Южного Чикаго.

Аманда наклоняется вперед, к ветровому стеклу.

– Что там? – спрашиваю я.