– Поторопись, – шепчет голос в моей голове. Голос бабушки.

– Где ты? – спрашиваю я, давясь слезами. Бабушка не отвечает, и я поворачиваюсь к Коре: – Где эдамы?

Коре стоит в переулке. Она вся перепачкана кровью, и у ее ног лежат десять изломанных тел.

– Ты – все, что от них осталось, Арра.

Она говорит это мягким голосом, но в ее словах нет смысла.

Кровь стынет в моих венах.

– То есть? «Все, что от них осталось»?

Я обхватываю себя руками, вспоминая, как в последний раз видела бабушку на фестивале Кровавой Луны. Бесконечные разноцветные палатки и искры магии, танцующие в воздухе. Бой барабанов джембе и песнопения колдунов. Бабушкины серебряные локоны доставали ей до талии, когда она сидела передо мной, скрестив ноги. Ее улыбка.

«Кости не лгут», – говорила она.

Но они ее не предупредили.

Коре похлопывает меня по плечу. Ее прикосновение замедляет мое сердцебиение, успокаивает меня. Магия Коре приказывает мне не нервничать, и чем больше я борюсь с ней, тем глубже она затягивает меня в свои объятия.

– Жди меня в Храме, – говорит Коре. – У нас все еще есть шанс остановить твою сестру.

Я киваю, не вслушиваясь в ее слова.

– Моя бабушка мертва?

Ответ мне и так известен.

Коре смотрит куда-то за мое плечо.

– Моран, забери их.