— Уважаемая госпожа де Шатийон, если вы не прекратите звать меня наедине монсеньором, я обижусь.

— Не обижайтесь, Себастьен. Это… такая привычка.

— Вредная привычка, сердце моё. А зачем это вы встаёте, не подскажете? Хотите бросить меня в одиночестве?

— Хочу оставить вас спать, — пожала плечами она.

Беспокойство возвращалось, что ни делай.

— Вот ещё, — фыркнул он. — Элоиза, раз уж вы здесь — то никуда до утра не пойдёте. Извините, если это расходится с какими-то вашими планами. Можете считать, что на эти комнаты наложено заклятье — из них никто не может выйти — и оно рассеется только со звонком вашего будильника в половине восьмого.

— Хорошо, пусть так, — она не стала настаивать, взяла его бокал и допила всё, что там оставалось.

— Элоиза, может быть, уже расскажете, что случилось? — он смотрел на неё внимательно и тепло.

— Случилось? — переспросила она.

Как всегда. Она может скрыть свои мысли от кого угодно, кроме него.

— Да, что у вас случилось? Проблемы со здоровьем? Так мы утром позвоним донне Доменике, и их не будет. Вас тревожат тени прошлого? Мы их прогоним… Говорите, пожалуйста.

Черт возьми! Она уже привыкла рассказывать ему обо всём. Но это не тот случай, совсем не тот.

— Скажите, Себастьен, вас когда-нибудь шантажировали?

— Да сто раз, — хмыкнул он.

А потом понял.

— Кто осмелился, сердце моё?

— Если бы я знала, — вздохнула она.

— Не молчите, рассказывайте.

— Это сложно. И наверное, я не смогу рассказать вам всего.

— Что вам мешает?