Свою любовь я скрывала от родных. Не хотела их беспокоить. При них я всегда была весела и улыбалась.

И только, когда оставалась одна позволяла себе реветь.

Глупость.

Можно же написать, встретиться, рассказать. Я могла его убедить, что я та самая Иалия. Его жена.

Да, могла.

И даже написала письмо. Перечитала и… уничтожила. Как и сотню других до этого.

Я не знала, как мне поступить.

Я его любила. И он признался мне. Но…

Что если он любил ту Иалию? А я нынешняя… не та.

Глупо. Очень глупо!

От любви глупеют. Но это не так. На самом деле, не хочется сделать больно любимому человеку.

Но я следила за его жизнью.

Читала политические новости. Отцу через какое-то время надоело мое беганье. И он заказал доставку свежей газеты на дом.

Узнавала все, что можно о лорде де Лейр.

Мне не было стыдно за свое поведение.

Но я любила.

И хотела понять: счастлив ли он. Или ему все же… я нужна?

— Иалия, у тебя все хорошо? — спросила мама, встревоженно смотря на меня.

Вскинула бровь.

— Да. С чего такой вопрос?