Игорь пожал плечами. Все могло быть в этой проклятой Зоне.

– Где Ряба? – спросил сидящий на борту «калоши» Восток.

– Нету Рябы, – ответил Фомин. – Пропал.

– Ищите.

– Искали. Нету…

– Эй! – вдруг закричал немец, привлекая внимание. – Сюда!

Он стоял возле неприметной канавы на краю поля с белым, как полотно, лицом и указывал дрожащей рукой вниз.

От Валеры осталось мокрое место в прямом смысле этого слова. «Комариная плешь» превратила парня в спрессованную кровавую лепешку, лишь не попавшая в зону действия ловушки ступня в грязном ботинке осталась целой.

– Господи, – закрыл рот рукой Чесноков.

Игорь поспешно отвернулся, чувствуя подступающую к горлу тошноту.

– Я пару метров не долетел досюда, – упавшим голосом проговорил Старцев.

– Гравиконцентрат? – тихо спросил немец.

– Да, – ответил Фомин.

Подволакивая ногу и держась за бок, подошел отчим. Бросил один взгляд на то, что осталось от Рябы, поморщился. Кинул безразлично:

– Хватит таращиться. Надо убираться отсюда.

Чесноков повернулся к нему и резко спросил:

– И все? Просто оставим все вот так?

Восток остановился, обернулся. Его лицо имело серый оттенок, голос сочился желчью:

– Ну хочешь, сходи, прикопай его. Только не забудь вещички ценные друзьям оставить, а то их потом забрать будет проблематично.

– Но не так же просто его бросить!