— Вашу маму! — орет торпедист, которого ненароком зацепили распахнутой дверцей. Теперь морда Ша совсем плоская, с зеркальным оттиском надписи на эльфийском “Собственность банка”.

— Поберегись! — запоздало рявкает механик, пытаясь протиснуться с ящиком на плече. Ша обиженно хлопает дверцей назад и Бдык ныряет в безразмерное нутро, не выпуская ящика из лап. Шкаф содрогается и величаво падает на старпома, который как раз раскуривал трубку позади золотой задней стенки.

Побросав барахло, экипаж исчезает с пирса, будто их и не существовало в природе.

— Суки, — зло пыхтит из-под шкафа сплюснутый в лягушку помощник капитана. — Найду и поубиваю всех…

Все находятся через час, когда старпом перестал материться и обещать кары небесные. Еще через десять минут его добывают, вручают помятую фуражку и продолжают погрузку.

— Оружейник! Где оружейник? Пусть принимает! — на пирс выкатывается безразмерная телега, забитая тушами торпед.

Оружейник отвечать не хочет. Он на пару с Зуром схомячили паштет и теперь в раздумьях — бежать к туалету и снимать штаны там, либо сначала сбросить портки и потом ускориться. Кроме того, Ша морду вроде как вернул в рабочее состояние, поэтому вполне справится с палками-громыхалками. Заодно и крестик в бумагах поставит, не привыкать.

Кладовщику надоело ждать, и он распахивает борт телеги. Торпеды вздрагивают и валятся вниз. А ведь говорили идиотам, что пирс у нас перекосило, когда в прошлый раз поднимали на него тушу подлодки для очистки днища от всякой дряни. Но — кто слушает простых работяг моря? И теперь гора забитых взрывчаткой гостинцев выстраивается вереницей и катится прямо к штабелям с имуществом. Пирс вымирает повторно. Откуда-то из угла со стороны сортира слышен вопль оружейника:

— Если вы там краску поцарапаете, лично заставлю каждую торпеду перекрашивать!

Тратта знает, что взрыватели у него под замком, а без взрывателя вызвать детонацию любой десятиметровой дуры не смогут даже штабные шаманы. Наши “разящие копья” и со взрывателями-то не каждый раз устраивают бада-бум, а уж без них…

— Эй, бракоделы, лучше бумагу принесите! Или я за себя не отвечаю.

В сторону туалета отправляется Ша. Торпедист тащит заботливо свернутую в рулон полосу наждачки с крупным зерном. В прошлом походе оружейник обидел нашего милого специалиста “выстрелил-забыл” и теперь он мечтает поквитаться. Орки с интересом выглядывают из разных дыр и чешут загривки: будет ли новая вакансия в экипаже или пара идиотов разойдутся миром?

— Я не понял, а почему это барахло до сих пор на пирсе валяется? — удивляется капитан, остановившись рядом с телегой. Из-под колес ему протягивают раскрытую папку: