Я проснулся, едва не подлетев на кровати. Простыня мокрая от пота, а ведь в квартире довольно прохладно. Я кричал? Наверно, кричал. В прошлый раз соседи жаловались. Пришлось сказать, что облился кипятком и заорал от боли. Вроде бы, поверили. Хотя, сомнительно, чтобы кто-то обливался кипятком регулярно. Каждую ночь.

Немного потянувшись, я сморщился от боли в местах переломов. Это ничего, наплевать, кости срослись, как надо, тут уж спасибо хирургам. Болеть ещё долго будут, но никакого вреда моему телу эта боль не несёт. Почти. Мне нужно быть здоровым и сильным. Очень нужно.

Часы показывали половину шестого. Рано, но для меня не принципиально, когда просыпаться, график свободный. Но теперь я вряд ли засну, уж лучше встать и заняться каким-нибудь полезным делом. Я встал, прошёл на кухню и зажёг свет. Некоторое время раздумывал, с чего начать день, в итоге потянулся за банкой, наполовину заполненной зёрнами кофе. Давайте знакомиться.

Меня зовут Максим, и я параноик. Звучит многообещающе? Может быть. Но всё не так. Совсем не так. Психом меня считают разве что бабушки на лавочке у подъезда, но это исключительно их личное мнение. Очень уж странно я выгляжу, глаза бешеные, угрюмый, замкнутый, переехал недавно, ни с кем не общаюсь. «Наркоман, поди». А вот психиатры иного мнения. Так уж вышло, что полтора года назад я прошёл комплексное обследование у психиатров. Работали со мной лучшие светила отечественной психиатрии, которые и постановили, что я полностью здоров.

Поставленный диагноз меня устроил, так уж вышло, что психическое здоровье — непременное условие владения оружием. У меня оружие есть, его я купил ещё до всех событий, а скоро его станет больше. Правда, для этого мне пришлось отказаться от показаний, данных ранее в полиции. Но вариантов было немного, или молчать в тряпочку, или оказаться в жёлтом доме. В итоге всё списали то ли на сон, то ли на галлюцинации после травмы головы.

Я поймал себя на мысли, что завис над кофемолкой, а ножи продолжали крутиться. Зёрна кофе превратились в мелкую пыль. Плевать, залил кипятком, процедил. Чёрная жижа с двухсантиметровым осадком заполнила чашку до краёв. Немного подумав, я бросил туда пару ложек сахара.

И вы, наверное, спросите: а почему? Почему я не стал добиваться правды законными средствами? Полиция расследует убийство, найдёт виновных и жестоко их накажет. Пусть не смертью, смертной казни у нас нет, но хоть упрячет на долгие десятилетия в каменный мешок. Что тут сказать? Поначалу я так и хотел поступить, но мои показания едва не поднимали на смех, постоянно намекая на проверку у психиатра. А потом, когда я уже мог самостоятельно передвигаться, встретил в прокуратуре одного из тех людей, что был на поляне. Он меня не узнал, и не мог узнать, просто не видел меня той ночью. Вряд ли он даже знал о моём деле. Он просто проходил из кабинета в кабинет. На нём был казённый мундир, а на мундире — полковничьи погоны, ну, или как там у них в юстиции чины называются. И мне всё стало ясно.