Глава 1

Напротив меня уже полчаса сидит очкастый лысый чмошник, похожий на крысу.

— И всё-таки, Кирилл Олегович, мы настаиваем на передаче этого пустыря под строительство торгового центра, — монотонно нудит он.

— Слушайте, — устало говорю я. — Я всё решил ещё с Борисом Аркадьевичем, когда возвращал сохраненные деньги. На пустыре будет построен спортивный центр для жителей района.

Чмошник не обращает на мои слова никакого внимания.

— Вашу заинтересованность в муниципальных выборах мы понимаем и готовы поддержать. Но нам необходим на этом месте торговый центр. Мы готовы выделить Вам двадцать процентов владения. И это последнее предложение.

Я начинаю закипать.

— Мне не нужна поддержка. Ничего общего больше с вами я не имею, и не буду иметь. Я помогал Борову потому, что на этот пустырь мы с ним из детдома бегали! Мы там о стадионе мечтали! А потом он в Грозном меня контуженного из-под огня вынес. И когда Боров сел, ближе меня у него никого не было. И его смерть ничего не меняет.

Я поворачиваюсь к двери и кричу:

— Света! Проводи посетителя, он уходит!

— Жаль, что мы не договорились, Кирилл Олегович.

Крысюк встаёт с кресла и холодно кивает мне.

— Прощайте!

Дверь за переговорщиком закрывается, и Светлана приносит кофе.

— Распоряжения, Кирилл Олегович?

— Свет, я домой поеду. Что-то неспокойно мне. Перенеси запланированное на завтра, — говорю.

Выхожу из лифта сразу на парковку. Удобно. Спускаешься из офиса почти в машину и вроде как уже дома. Дохожу до своего авто. На лобовом стекле записка. Тянусь к ней, и тут орет чувство опасности, основательно забытое за последние лет семь.

Оборачиваюсь и еще успеваю услышать металлический лязг пистолета с глушителем, как сердце взрывается болью.

— Может Ваши наследники будут посговорчивее, Кирилл Олегович, — слышу крысообразного.

«А вот хрен вам по всей морде.» — улыбаюсь, и сознание гаснет.