Подбираю брыкающую жабу с некоторой опаской. Она ведь токсичная.

— Эй, Зыркало, твоя очередь.

Бандит отбрасывает кирку, разворачивается, скулит:

— Сжалься, старшой! Не хочу! Не буду!

— Сюда подошел. Быстро.

— Н… нет.

— Костя?..

— Да, мастер. Вы разрешаете пожрать душу этой непослушной твари?

— Да.

— НЕТ! — орёт бандит.

Зыркало подбегает ко мне, вырывает из рук Принцессу, остервенело вылизывает ее. Жаба краснеет еще сильнее и у меня возникает догадка. Может ли быть, что цвет жабы зависит от… ее настроения? Если, конечно, слово «настроение» применимо для жаб.

— Аккуратнее с ней, — морщусь я.

Жаба вздувается, пытается вырваться, но Зыркало будто звереет. Уже не лижет, а покусывает. Вырываю из его рук Принцессу:

— Спятил? Прости, солнышко, — поглаживаю красную, как помидор, жабу. — Обещаю, я компенсирую твои моральные страдания.

На удивление, это срабатывает. Жаба прыгает мне на плечо и ее ядовито красный цвет затухает, приобретая стандартные зеленые оттенки.

А вот Зыркало…

С ним что-то не то…

Скрежещет зубами, зрачки бегают во все стороны.

— Ты чего, а? Плющит?

— Заткнись, с-с-сука! — с ненавистью орет бандит.