– А не расскажешь, кто и как попытается продырявить шкурки наши в этом долгом странствии? – спросил он.

– Мы дойдём, – пообещал Поршень. – Я же дошёл.

– И оставил в песках всю микру, – проворчал Корка.

Санёк в первый раз слышал, как он вот так резко упрекает лидера.

– Кроме меня, – напомнила Ева.

– Потому что твой скаф сломался и ты пять дней проторчала в развалинах, – буркнул Михась.

Фарид не сказал ничего. Просто взял тюк и кинул за спину.

– Марш, марш, копчёное мясо! – скомандовал он по внутренней сетке.

И они двинулись.

Прочь с площадки.

Прочь от поводящего жерлами, батареями и концентраторами Техноцентра.

Прочь.

Шагом.

Потому что дальше, за границей условно безопасной стартовой площадки, зияя проломами и дырами, перегораживая улицы осыпями и грудами обломков, нависая опасно кренящимися стенами разлагался чудовищный труп порождённого неведомой цивилизацией мегаполиса.

И в любом из этих зданий-скелетов могли прятаться охочие до эргов, запчастей и полезной биомассы игроки. И совсем не обязательно их формальные противники мехи. Поохотиться на беспечную микру могут и шкурники.

Вот только шаромёт им в алчные глотки, а не микра Поршня.

Медленно и осторожно.

Не перемахивая через преграды мощными прыжками.

Даже не бегом, с крейсерской скоростью в шестьдесят километров в час.

Шагом, только шагом. Сканируя всё, что можно сканировать. Контролируя каждый видимый сантиметр. А уж видят они в скафах, да ещё расшаренных под поиск, ой как много. Человеческому зрению такое даже не снилось. Многоуровневый контроль и обработка информации сразу в нескольких потоках мышления.