Ивану Улукбековечу, еще лет пять назад мажористому школьнику Ваньке мы платили за охрану. Во-первых, чтобы не трогали менты, а во-вторых, всякая пьяная шелупонь, ищущая приключения на свои жопы на улице. А таких было много, то панки перепьют возле стены Цоя и начинают музыкантов цеплять, то футбольные фанаты к девчонкам пристанут и художника за не тот цвет краски отмудохают, то сектанты какие-нибудь прилипнут, то цыгане на чужую территорию забредут – короче, бывает весело.

Непонятно, что от меня надо, мы вроде не косячили и заработком делились вовремя. Но на всякий случай я незаметно вынул телескопическую дубинку из рюкзака и перепрятал ее в рукав.

Бахрам пытался поддерживать разговор, причмокивая на проходящих мимо женщин, улыбался, но уверенно подталкивал меня в нужную сторону и отсекал от скопления людей. Это уже было плохо, мы не шли на площадь, где у нас устроена танцплощадка, а все дальше и дальше забирались вглубь дворов. Остановились, дойдя до неприметной вывески с надписью: «Чайхона», куда мне совершенно не хотелось заходить.

Старая дверь со скрипом открылась, и меня хоть и мягко, но настойчиво втолкнули вперед.

Я оказался в полумраке чумазой забегаловки. Четыре стола, за одним из которых сидел молодой парень, вполне себе славянской наружности, и курил кальян, а за соседними сидело три мигранта. Один в костюме (вероятно, водитель), а остальные в кожаных куртках – по сравнению с мелкой ордой в спецовках у меня за спиной они смотрелись нелепо, но жутковато.

Качки в кожанках перехватили меня, как эстафетную палочку, и, встав по бокам, подвели поближе к столику босса. Бахрам что-то пробалакал по-своему и, пустив в душную комнату поток прохладного воздуха, ушел на улицу.

Пауза затягивалась. Иван, сынок Угулбека, продолжал курить и с прищуром разглядывал меня, будто ждал, что я начну первый. Я же крутил головой в поисках, прикидывая, куда прорываться.

– Танцор, тебя вроде Матвей зовут? – спросил босс, выдохнув длинную струю дыма, цокая языком и пытаясь сделать колечки.

– Именно так, – я кивнул. – Я чем-то могу помочь?

– Можешь Матюша, можешь, – парень всячески старался придать себе грозный вид, копируя, как минимум Дона Корлеоне. – Но для начала ответь мне на один вопрос. Тебе что плохо здесь? Мы что плохо вас защищаем? Или тебя плохо воспитали родители? Ты зачем залез на территорию Бахрама? Мутки его копируешь, клиентов отбираешь? А?

– Я, вообще-то, сирота. И это пять.

– Чего пять?

– Пять вопросов, на какой отвечать-то?

– Ты мозги мне не еби, – босс подскочил, дернув шланг кальяна так, что тот зашатался на столе, – Ты попал, собака! Парни, держи его.