Адам… не знал. Не знал, что говорить, что делать. Он просто смотрел на Ская, как на мертвеца. Единственное, на что Адам решился — это отрицательно мотать головой, отвергая слова Веты, отвергая любые мысли о том, что лучший друг его обманул.

Но непрекращающиеся слёзы Веты говорили об обратном.

Не стерпев стального взгляда Ская, Адам рванул обратно в дом и заперся в комнате.

Он внезапно потерял голос и не мог кричать. Пятно на шее отравляло болью всё тело. Адам чувствовал, что негатив поедал его медленно, растягивая своё удовольствие и страдания жертвы. И если не выпустить эту тёмную энергию, негативные щупальца прорвут его грудь. А потому на пол полетело всё, что попалось под руку. Постельное, книги, одежда, ваза с цветами. И только, когда парень схватился за гитару и чуть не опрокинул и её, он очнулся. Сел в угол комнаты и закрыл лицо руками.

Странно, но он не плакал. Не мог. Его душили слёзы, застрявшие где-то в горле, которые были не в силах вырваться.

Хрупкий внутренний мирок рушился, по большей части, не из-за осознания, что всё же Адам не увидит семью, а от неверия и разочарования. Самый близкий человек, которого любил всем сердцем и признал частью семьи, которому доверял больше, чем кому-либо другому, которого так боялся потерять… обманул. Так много времени он лгал ему, даря фальшивое счастье.

Это значит, что он… предатель?

В Адаме не было ненависти, не было желания разорвать все нити с… бывшим другом. Был лишь вопрос.

Почему?

Что Адам сделал не так? Он чем-то обидел Ская? Как-то подвёл? Почему лучший друг поступил так?

С этим вопросом, звенящим оглушительнее вертолёта, Адам просидел до самой ночи. И одна мысль заставила его подняться.

Он больше не может тут находиться. Только не рядом с тем, в ком разочаровался так сильно.

Адам, взяв небольшую бумажку, написал на ней: «Пожалуйста, не вини себя. Люблю тебя. Прощай», и захватив гитару, вышел из комнаты. Из-под двери напротив не горел свет, впервые. Но Алеан был уверен, что Скай не спит. А потому покрался словно мышка. Просунул записку под дверь Веты, спустился по лестнице и прошмыгнул на улицу.

Куда ему идти? Что делать? Как жить? Эти вопросы Адам игнорировал. Он брёл, не видя дороги, но ноги несли его на автомате.

Домой. Где проходили лучшие моменты его жизни и где пролилось много слёз.

Наткнувшись на знакомую, помятую временем, железную калитку, Адам открыл её, по привычке сначала повернув задвижку не в ту сторону, подошёл к заросшему колючими кустами покорёженному крыльцу и сел. Достал гитару и стал что-то наигрывать. Он даже не слышал, что. Пальцы сами бегали по струнам. Луна красиво освещала инструмент, будто, верно пропевая свою меланхоличную мелодию, гитара сияла.