— Может быть и слышал. Я же помогу увидеть.

* * *

— Слышал, станцию на Плутоне закрывают?

— Вся сеть только этим и жужжит.

— И что ты думаешь? — командир исследовательского челнока пилот четвертого ранга Дмитрий

Неслухов ни на секунду не отвлекался от происходящего на центральном экране, как того и

требовала техника безопасности. И все же по интонации не трудно было догадаться, что Плутон его

интересует гораздо больше, чем посадка сканирующих дронов на астероид.

— Я думаю, — второй пилот, совсем недавно закончивший академию, глубоко вздохнул, — что котики и

сиськи с утра бодрят намного лучше, чем сетевой постапокалипсис. Такое ощущение, что последняя

домохозяйка оторвалась от любимого сериала и внезапно осознала, как необходима ей станция на

холодном космическом камне в шести миллиардах километрах от ее домика в дачном массиве под

Усть-Зажопинском, в Третьем безымянном переулке, что слева от сельпо, за старой ивой.