– Нет, конечно, я так не считаю, – ответила Марит. – Но какое отношение это имеет к «Вафельному завтраку»?

– Самое прямое! – воскликнул Сильвестер, одновременно с раздражением, злобой и грустью в голосе. – Это часть мошеннической системы, жульничества. И если мы собираемся что-то предпринимать, то должны точно знать, с чем имеем дело. Нам нужна правда. А вот руководству фабрики она не нужна.

Марит хотела узнать, кто такие мы, но, побоявшись, что она не входит в их число, лишь спросила:

– И что за правду вам удалось выяснить?

На этот раз её голос звучал раздражённо.

– А ты не знаешь? Ты не знаешь, что на самом деле представляют из себя добавки?

– Нет! – голос Марит почти сорвался на крик.

– GT‐521 – это опилки, а PY‐42 – заплесневелый хлеб, высушенный и измельчённый, – ответил Сильвестер.

Марит боялась услышать его ответ, но правда оказалась ещё страшнее, чем девушка могла себе представить. И у неё не было оснований сомневаться в правоте Сильвестера. Марит показалось, что мир вокруг рушится.

– А ты этого не знала? – удивлённо спросил Сильвестер.

Марит покачала головой. Ноги её дрожали, колени подкашивались. Она не понимала, как теперь жить. И тут Сильвестер дотронулся до её щеки.

– Они тебя обманули, – произнёс он. Вид у него был страшно усталый.

Марит кивнула. Несколько секунд они стояли и смотрели друг на друга. «Разве я могу кому-то нравиться?» – подумала она.

Но это было ещё не самое худшее.

На минус тринадцатом этаже всё было по-старому. Марит различила в полутьме фигуры сгорбленных, одетых в серое людей. Они медленно двигались, собирая упавшие с конвейера крошки.

Сильвестер приобнял Марит.

– Они специально проделали в ленте конвейера дырочки, – серьёзно сказал он. – Иначе бы не было столько крошек.

– Но зачем?