— Хорошо, — не стала спорить Света.

Стоим, ждём. Минута, две. На третью — быстрый взмельк, двойной выстрел: уже от меня и Светки, две дохлые крысы в результате. Как ловко вышло-то.

— Этак мы их всех перебьём тут, как в тире, — порадовался я.

И, похоже, накаркал. Хотя не верю в суеверия, но тут очень похоже вышло. Из-за угла рвануло полтора десятка крыс. Причём очень странно — пара побежала от нас, а дюжина или чуть больше — рваными прыжками к нам, сокращаясь в числе от наших пуль.

И вроде всё нормально, но тут мы со Светкой отпрыгнули к стенам, а я просто забил на последнюю крысу, всё потому что по коридору прямо в нас пролетели два светящихся пятна-таракана, не слишком быстро, но и не медленно. И мимо. Шмякнулись вдали, разбились.

— Они ещё и летают, как неудачно, — констатировал я.

— Неприятно, — признала Света. — Жор, — тыкнула пальцем она мне в пузо.

Я глаза опустил: крыса. Вцепилась в куртку в районе живота своими зубищами, повисла на них и грызёт. Толку — ноль, как понятно, куртка спасателя даже не пластобетон, ей часами грызть.

И глазёнки свои крысиные на меня пучит злобно. И грызёт. Я только к СЛУшке потянулся, как…

— Пригнись!

Присел на рефлексе, а в стенку примерно там, где была моя голова, врезался таракан. И ещё один мимо Светы пролетел.

— Что за фигня, Свет? Этр что, тараканы за нами охотятся? — недоумённо уставился я на кислотно-фосфоресцирующее пятно.