Смотрю на часы. Пять минут.

– Стратег? – уточняю я, так как на стратега Сколопендра-богомол похож меньше всего.

– Ну кто-то же должен в игре разбираться и планы развития клана строить, – захихикал псих. – Это я всё придумал и генералу предложил: и идею клана и фарм-план наш…

– Скол! – угрожающе рявкает Молчалин, заставляя очкарика замолчать.

– А чё у вас в статусе «псих» написано? – интересуется Топа.

– Потому что я псих и есть. Со справкой. Меня же из дурдома чекисты достали…

– Скол!

– Всё, молчу-молчу.

– А где остальные члены клана? – интересуюсь я.

– Тренируются, – указывает на окно Молчалин. – Скоро и вас туда отправим. А то нарядились в камуфляж и решили, что воевать умеете.

Подхожу к окну и вижу большой полигон с разметкой. В углу расположен лабиринт из красного кирпича – имитация стен, а в дальней части тренировочного пространства немного утопленное в землю стрельбище. Всё очень похоже на шейновское, вот только людей копошится не в пример больше.

Десяток подтянутых здоровых мужиков бегают по кирпичному лабиринту, выцеливая невидимых врагов. Судя по выучке, это спецназовцы.

Ближе к окну расположилась разношёрстая группа людей разного возраста и пола. Вот пузатый мужичок пытается ползти мимо остова автомобиля по-пластунски. Живот заставляет его ползти почти на боку, делая похожим на упитанную креветку.

Рядом сидит на земле красивая девушка с взлохмаченными волосами. Стоящий рядом мужик с повязкой «инструктор» на руке явно на неё орёт.

– Честно говоря, не впечатляет.

– Это пока, – кивает Молчалин. – Пока они не тренированы и не обстреляны… Однако, это новички, ключевые позиции в клане занимают десяток опытных игроков.

С последними словами он кивает на стоящего сзади Старого солдата.

– А где они?

– Выполняют разные задания. Подготавливают… фарм, – хмыкает шеф оборотней последнему слову.

Видно, что оно ему непривычно.