— Что насчёт того симпатичного капитана c вашего флагмана? — как бы между делом поинтересовался Дэн, ковыряясь в упаковке с печеньем.

— Нет. Мария... Вообщем она решила, что больше не может занимать командную должность.

— Это из-за того, что...

— Верно.

— Дерьмо. Хороших людей терять всегда паршиво.

— Ещё как, Дэн. Ещё как.

***

Вечером того же дня Том наконец добрался до своей каюты на станции, предварительно выслушав недовольные замечания врачей касательно его отношения к собственному здоровью.

Открыв дверь, Том прихрамывая зашёл внутрь, опираясь правой рукой на костыль. Новый. Старый он потерял во время погони в городе.

В каюте всё было совершенно так же, как и в тот день, когда он покинул её утром, отправляясь на встречу с коммодором Леви.

Том приставил костыль к столу и устало опустился в кресло.

Завтрашним утром ему предстояло прибыть на планету для того, чтобы составить очередной рапорт касательно случившегося. Один из многих, что ему ещё предстояло написать или зачитать.

Том до сих пор не мог понять, почему он был всё ещё жив. Почему его не убили прямо там, на полу сортировочного зала торгового центра. Райн помнил свою ошибку, которую он совершил положившись на то, что выстрел в голову окончательно прикончит того парня. Он просто не мог представить, что кто-то способен выжить после подобного.

Ноющие кости руки, ноги и едва успевшие срастись ребра наглядно демонстрировали ему последствия подобных просчётов.

И всё же, сейчас он должен был быть мёртв.

Тогда почему, он всё ещё жив? Почему сидит здесь?! Какого дьявола вообще происходит?!

Стоящий на столе терминал негромко чирикнул, извещая Райна о том, что пришло очередное сообщение.